Um amor de carnaval

Não sei quantos anos faz.
Ele era jovem demais.

Uma mulher mais madura
olhou pra ele e foi dura:

“Quantos anos você tem?”
E prosseguiu com desdém:

“Tenho quase a sua idade,
faz de conta que é verdade.”

Ainda lhe disse assim:
“E pode zombar de mim.”

Ele não quis responder,
só preferiu devolver:

“E você, quando nasceu?”
A mulher enraiveceu:

“Eu já tenho mais de trinta,
embora, às vezes, eu minta”,

reagiu, pouco sincera,
com seus lábios de quem dera.

“A idade é importante?
É assim tão relevante?”,

ela foi impaciente,
com seu jeito saliente:

“No fundo, são preconceitos,
não ligo pros seus defeitos”,

lhe disse, exibindo os peitos
entre dois botões desfeitos

da blusa mal ajeitada
na sua pele abrasada.

O corpo dele acendeu –
e a mulher percebeu,

flagrando naquele olhar
desejos sem confessar.

E dele pegou a mão
e pôs em seu coração:

“Ouve bem o que eu digo,
não há o que não consigo.”

Os bicos rijos dos seios
saltavam pra ele, alheios

à sua vontade louca
de tê-los na sua boca.

“Me beija”, ela, então, pediu.
“Anda! Puta que o pariu!”

Beijou-a, desajeitado,
seu corpo todo inflamado

de garoto de subúrbio,
já quase tendo um distúrbio.

Abriu-lhe o fecho da calça
e com a mão feita em alça

pegou-lhe a intimidade,
tirou dele a castidade.

A sua boca encharcada
de mulher desesperada

uma hora, pronto, subia,
em outra, louca, descia.

(Prazer se dá e se aceita
na virgindade desfeita)

E ele, desgovernado,
tremendo, todo suado.

A mulher era o oceano
de um marinheiro profano

a lhe navegar da bunda
à sua parte fecunda

com dedos de bergantim
naquela água sem fim.

Os seus pelos tão molhados,
tão macios, aparados…

E ele jorrou, pungente,
na febre de adolescente,

seu amor inaugural
num dia de carnaval.

Nem um adeus ela deu.
Ele jamais esqueceu.

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